Denne filmen er basert på en sann historie
Alle dere nye niggere skal skjære sukkerrør.
Veldig enkelt. Dere tar kniven og går inn mellom sukkerrørene.
Så lar dere kniven synge. Dere holder sukkerrørene opp.
Kapper av toppen. Skreller dem.
Kast det i en haug til plantegjengen.
Sukkerrørene biter ikke. Ikke rygg unna, gå på!
Min Gud Solskinn
Min Gud
Min mor Er død
Min far Er død
Min Gud Solskinn
Så sent
Så varmt
Greit, greit.
I seng. Takk for musikken.
Kom igjen. I seng med deg.
Gi meg et kyss.
- Jeg er glad i deg, Margaret. - Jeg er glad i deg også, pappa.
Sov godt.
Jeg tar denne.
Jeg vil ikke høre en lyd.
God natt.
- Tre uker og to dager. - Det er skikken.
- Hva skal du gjøre her uten meg? - Jeg skal nok ikke gå uvirksom.
Elskling, det er godt betalt.
Om jeg bare ikke måtte dele matlagingen din med andre.
Det må du ikke.
Vær snill med moren din. Greit, Alonzo?
Får jeg et kyss? Takk.
- God reise. - Ha det bra her.
Klar?
God dag, Mr. Northup.
Når man snakker om Fanden... Mr. Northup!
Her er to herrer De bør møte:
Herrene Brown og Hamilton.
Disse to herrene forhørte seg om kunstneriske individer her -
- og jeg sa at Solomon Northup er en virtuos på fiolin.
- Ja visst. - Mr. Moon er altfor elskverdig.
Eller så er De altfor beskjeden. Får vi en liten prat med Dem?
- Selvsagt. - Adjø.
- Et sirkus? - Det er i Washington for øyeblikket.
Sirkus er ikke et helt dekkende navn på den talentfulle truppen vår.
Vi har kreatur fra mørkeste Afrika intet sivilisert menneske har sett.
Akrobater fra Orienten med et forbløffende kroppsartisteri.
Selv bistår jeg Mr. Brown, en viden kjent utøver av taskenspilleri.
Vi er nå på vei tilbake til selskapet etter en kort periode på egenhånd.
- Vår forespørsel til Mr. Moon... - Vi trenger musikk til opptredenene.
Dyktige musikere er sjelden vare.
Kunne De bli med til Washington, -
- kan vi tilby én dollar per dag og tre dollar for hver spillekveld.
Dessuten betaler vi reisen Deres tilbake hit til Saratoga om to uker.
Velkommen til Washington, Solomon.
- Hamilton, du er for drøy! - Ikke drøy nok, ifølge enkelte.
Solomon, 43 dollar. De er dine.
- Langt mer enn jeg skal ha i lønn. - Det har vært en innbringende uke.
Skål.
En til.
Mine herrer, dere er usedvanlig gavmilde.
- Og ditt talent er uomtvistelig. - Skål for Solomon.
Skål!
Det er helt i orden, Solomon. Ikke noe å skamme seg over.
Hamilton, vi må skynde oss.
Litt for mye å drikke. Straks framme.
Beklager...
- Vi vil ikke høre snakk om det. - La ham sove, Hamilton.
En god natts søvn. Så, i morgen...
I morgen vil du være frisk og rask og verden vil være som ny igjen.
Hamilton, vi kan ikke gjøre noe mer for ham.
Nei, dessverre.
Nå, boy, hvordan føler du deg?
Jeg heter Solomon Northup.
Jeg er en fri mann, borger av Saratoga, New York.
Med hustru og barn, også de fri. Du har ingen rett til å anholde meg.
Du er ingen fri mann.
Når jeg settes fri, skal jeg kreve oppreisning for denne uretten.
Løsningen er enkel: Vis meg papirene dine.
Du er ingen fri mann. Og du er ikke fra Saratoga.
Du er fra Georgia.
Du er ikke en fri mann.
Du er bare en rømling fra Georgia.
Du er bare en rømt nigger -
- fra Georgia.
Du er en slave! Du er en slave fra Georgia!
Er du en slave?
Nei.
Hjelp!
Hjelp meg!
Noen må hjelpe meg!
Hjelp!
Det der er jo bare noen gamle filler.
Du trenger noe skikkelig å gå i.
Ta den på deg.
Sånn.
Det er bra.
Ingen takknemlighet?
- Nei, jeg fikk den av min kone. - Bare gamle filler.
Vask dere.
Gutten også. Få ham ren.
- Skrubb rent. - Vet du når mamma kommer?
- Få ham til å tie. - Mamma!
- Ti stille. - Mamma!
- Få ham til å tie! - Moren din kommer helt sikkert.
Ti stille.
Vi trenger noen som vil lytte, en mulighet til å forklare oss.
- Og hvem skulle det være? - De to herrene jeg reiste med.
- De spør nok etter meg nå. - De teller pengene de fikk for deg.
De var ikke menneskehandlere. Vi opptrådte sammen.
Og det vet du? Du vet sikkert hvem de var?
Vi kommer til å bli fraktet sørover.
Til New Orleans, om jeg skal gjette.
Der vil vi bli brakt til torgs, og deretter...
Når vi er i en slavestat, fins det kun én utgang...
- Jeg sier det ikke for å skremme. - For dere vil ikke noe annet skje.
Men John blir kun holdt her som pant.
- Mester betaler, John får gå. - Ingen mester henter oss, boy.
Dit dere drar, drar dere uten John.
- Mamma! - Randall!
Mamma!
Er alt bra med deg?
Gud skje lov.
Opp med deg. Kom deg opp!
- Ikke et ord! Gå ut på plassen. - Ikke mine barn!
Sånt er ikke nødvendig. Vi skal ut på en liten reise.
Du vil ikke skremme ungene bare for en båttur?
Johns mester kommer til å betale gjelden sin!
Jeg vil ikke høre et ord fra noen av dere.
Ikke ett!
Kom igjen.
Gå!
Kom nå, barn. Følg etter moren din.
- Kom igjen, boy! - Ut av vognen, kom igjen!
Opp med farten!
Opp trappene.
Kom igjen!
- Få opp farten! - Kom igjen.
Kom igjen!
Opp med deg. Sett deg der.
Kom igjen!
Sett deg der.
Opp med humøret.
Om du vil overleve, må du gjøre og si minst mulig.
Ikke fortell noen hvem du er, ikke si at du kan lese og skrive.
Ellers ender du som en død nigger.
Nå holder du bare kjeft.
- La oss slåss mot dem. - Mannskapet er lite.
- Jeg tror de kan overmannes. - Vi kan ikke gå løs på mannskapet.
Resten her er niggere.
Født og oppvokst i slaveri. Niggere kan ikke slåss. Ikke én.
Når vi kommer fram dit vi skal, vil vi ønske vi prøvde og døde.
Det vil være den visse død, her gjelder det å bøye nakken.
For få dager siden var jeg med familien min -
- hjemme hos meg selv.
Nå sier du at alt det er tapt.
Jeg skal ikke si hvem jeg er, det er måten å overleve på.
Vel, jeg vil ikke overleve.
Jeg vil leve.
Han har det bedre sånn. Bedre enn oss.
Jeg ser ham ikke. Clemens Ray!
Mester Ray, sir!
- Hvem bestemmer her? - Jeg er kapteinen!
Jeg er Mr. Jonus Ray. Min sakfører har papirer på -
- at Clemens Ray er min eiendom. - Det vet jeg ingen ting om.
Lever tilbake min eiendom, ellers vil De bli tiltalt for tyveri.
Slipp ham fri!
Mester Ray, sir.
- Clemens! - Hold ham!
Clemens!
Mr. Parker.
Mr. Northup. Mrs. Northup.
Hva med en ny kravat? I ren silke, helt fra Frankrike.
Fruen trenger en ny reiseveske, ikke noe mer.
Et år har gått alt. De skal til Sandy Hill og jobbe igjen?
Jeg har det De trenger. Stilig, og likevel robust for den lange reisen.
- Nydelig. - Og prisen?
Vi tar den. Barn, se hva far kjøpte til meg.
Et øyeblikk, bare.
Mr. Parker, la oss snakke om prisen.
Tilgi meg, en kunde venter. Velkommen, min herre.
- God handel, men hold på pengene. - Ikke hør på ham.
Jasper!
- Beklager at jeg trengte meg på. - Det er i orden.
Adjø, sir.
- Adjø. - Jasper - ut.
Veldig bra.
Nå skal vi se. Eliza!
Reis dere når dere ropes opp. Eliza.
Lethe!
John.
Oren.
Platt.
Reis deg.
- Hvorfor besvarte du ikke oppropet? - Jeg heter ikke Platt. Jeg heter...
Du heter Platt.
Kaptein, få niggerne på vognen.
Gå!
Jeg har noe som vil falle i smak på bakrommet. Bli med meg.
Ja da... De står fritt til å inspisere dem.
Og se ekstra nøye på unge Ezra her.
Usedvanlig sunn og sterk. Jeg har ikke sett maken.
Og så denne flotte skapningen, da.
En passende tjenestepike for en fin frue.
Bare inspiser dem. Og forsyn dere med forfriskninger.
Ser herrene noe interessant?
Denne gutten, ja? Gap opp. Mer.
Har aldri vært syk i hele sitt liv.
Og Martha er verdt å vurdere. Hun baker de lekreste kaker.
Mr. Ford, hyggelig å se Dem. Finner De noe som frister?
- Denne karen? Meget muskuløs. - Hvor mye for Platt og Eliza?
Tusen dollar for Platt.
En nigger med betydelige evner.
700 for Eliza. Mitt beste tilbud.
- Godtar De en banknote? - Kjære, ikke splitt familien min.
- Ta ungene også. - Eliza, ti stille!
De får en trofast slave i meg, men vær så snill, ikke skill oss.
- Hva skal De ha for gutten? - Eliza, slutt!
Du skal få grunn til å grine. Randall, kom hit.
De ser hvor sunn gutten er? Som en moden frukt.
Får jeg stokken Deres et øyeblikk? Følg med nå.
Randall, løp! Meget bra! Høyere!
Ser De, han vil helt sikkert vokse opp til å bli et flott dyr.
600 for gutten. En rimelig pris.
- Avtale. - Strålende. Et øyeblikk, bare.
Mr. Ford.
- Eliza! - Hvor mye for jentungen?
De har ikke bruk for henne, hun er for ung til å innbringe stort.
Nei, jeg kan ikke selge piken. Det er en formue å tjene på henne.
Hun er en skjønnhet.
Ikke som de tykkleppede bomullsplukkerniggerne.
Men barnet hennes, mann.
Eier De ikke medfølelse?
Min medfølelse strekker seg så langt som en mynt rekker.
Vil De ha disse to, Mr. Ford, eller står De over?
Vær så snill...
- Jeg tar Platt og Eliza. - Solgt. Eliza og Platt.
Jeg drar ikke uten mine barn! Dere får ikke ta dem fra meg!
- Få henne ut herfra, Cape! - Nei, vær så snill!
Få henne ut, for pokker! Platt, fram med fela. Spill noe.
Du skal få grunn til å grine, heks! Få henne ut herfra, Cape!
Mr. Ford, det var en fornøyelse.
Tok du alle de niggerne? Kjøpte du to?
Mr. Chapin.
Hvorfor gråter denne her?
- Hun måtte atskilles fra sine barn. - Stakkars kvinne.
Mr. Chapin, i morgen kan du sette disse to i arbeid oppe ved møllen.
Nå kan du innkvartere dem, gi dem litt mat og la dem hvile.
Kom igjen, ikke noe sommel!
Litt mat og hvile nå, så er ungene dine snart glemt.
Dere niggere som ikke vet det: Jeg heter John Tibeats.
Jeg er William Fords sjefstømmermann.
Dere skal si "Mester" til meg.
Mr. Chapin er formann her og dere skal også titulere ham -
- som "Mester".
Klapp i hendene.
Sånn. Kom igjen.
Kom igjen, klapp i hendene.
Nigger løp, nigger fløy
Nigger rev sin skjorte i to
Løp, løp, manngarden tar deg, løp, nigger, bare kom deg vekk
Det er bra. Klapp så vi hører det.
Nigger, løp, løp så fort. Som med hodet i et vepsebol
Løp, løp, manngarden tar deg, løp, nigger, bare kom deg vekk
Folk sier niggere ikke stjeler, jeg fant tre i maisåkeren min
En med bøtte og en med spann, en får et tau rundt halsen, han
Løp, løp, manngarden tar deg, løp, nigger, bare kom deg vekk
Hei, du i manngard, ikke ta meg. Ta den niggeren bak et tre
Løp, nigger, manngarden tar deg, løp, nigger, bare kom deg vekk
"Jeg er Abrahams Gud og Isaks Gud og Jakobs Gud.
Folkemengden som hørte dette, var full av undring over hans lære.
En av de lovkyndige blant dem -
- ville sette ham på prøve og spurte..."
Elven er dyp nok for en båt.
Selv for en fullastet båt. Avstanden fra hogstområdet til nedre utløpet -
- er flere km kortere vannveien. Utgifter kan reduseres betydelig...
- Reduseres betydelig? ...hvis vi gjør det vannveien.
Er du ingeniør eller nigger?
La nå mannen si hva han mener.
Mange ingeniører har foreslått det. Elven er for smal.
Den er bredere enn fire meter på det smaleste.
Bred nok for en båt hvis elven ryddes.
- Hva vet du om frakt og mudring? - Jeg var med på Champlainkanalen.
Under William van Nortwick.
Jeg leide inn arbeidskraft etterpå -
- og inngikk kontrakt for frakt av store tømmerflåter på den.
Jeg må si jeg er imponert, om ikke du er det.
Samle sammen en gjeng og se hva du får til.
Er dere klare?
Platt, du gjør underverker.
Hvorfor tok det så lang tid?
- Takk, Mester Ford. - Selv takk.
Platt.
- Tusen takk, Mester Ford. - Det er jeg som skal takke.
Det er det minste jeg kan gjøre.
Jeg håper den vil bringe oss begge mye glede de kommende årene.
Gud, vær så snill!
Eliza.
Slutt å klage!
Gir du etter for sorgen, vil du drukne i den.
Har du sluttet å gråte for dine barn?
Det kommer ingen lyd fra deg, men gir du slipp på dem i hjertet?
- De er som en del av meg selv. - Hvem er det da som lider?
Plager jeg Mester og fruen? Er mitt tap mindre viktig enn dem?
- Mester Ford er anstendig. - Han er slaveeier!
- Under forholdene. - Han er slaveeier.
Du kryper for ham, nyter godt av hans gunst.
Jeg overlever! Jeg gir ikke etter for fortvilelse!
Jeg tilbyr Mester Ford det jeg kan. Jeg står på til frihet er mulig!
Så Ford er muligheten din? Han vet du er mer enn du gir deg ut for.
Men han gjør ingen ting for deg. Ingen ting!
Du er ikke noe mer enn et husdyr.
Rop på ham!
Fortell ham om ditt tidligere liv og se om det hjelper deg noe.
Så du har slått deg til ro med rollen din som Platt, da?
Ryggen min er full av arr fordi jeg hevdet min frihet.
Ikke anklag meg.
Jeg anklager deg ikke for noe. Det kan jeg ikke.
Jeg har gjort usømmelige ting for å overleve -
- og likevel har jeg havnet her.
Jeg ville ikke vært verre stilt hadde jeg stått på mitt. Må Gud tilgi meg.
Solomon, la meg få gråte for mine barn!
"Den som gjør seg selv liten som dette barnet, -
- han er den største i himmelriket.
Den som tar imot et slikt lite barn i mitt navn..."
Kan ikke ha slikt her.
"Den som fører på avveier en av disse små, ville fått det bedre -
- om han ble senket i havets dyp med en kvernstein rundt halsen."
Amen.
- Få bordene jevne og fine. - Det er de, sir.
Nei, det er de ikke.
De er så jevne og glatte å ta på som et ettårig føll.
Kaller du meg løgner, boy?
Det kommer vel an på øyet som ser.
Fra der du står, ser det skjevt ut, men hendene tar ikke feil.
Jeg ber deg kun bruke alle sanser før du feller din dom.
Du er et udyr.
Du er en hund. Og ikke noe flinkere til å følge instruks!
- Jeg gjør som jeg får beskjed om. - Bli her til daggry.
Du skal hente spiker hos Chapin og begynne å spikre på panelbord.
Ja, sir.
Få bordene jevne og fine.
Nei, Sam, vær så snill!
Hvor skal jeg hen?
Solomon!
Når jeg sier jeg hadde min mesters gunst, så forstår du.
Og i ni år velsignet han meg med alt godt som kunne tenkes i livet.
Silke og smykker og til og med tjenere som gikk oss til hånde.
Sånn var livet vårt.
Og livet til denne vakre piken jeg fødte ham.
Men Mester Barrys datter så alltid med ublide øyne på meg.
Og hun hatet Emily, selv om hun og Emily var av samme blod.
Mester Berrys helse skrantet og hun tok over husholdningen.
Jeg ble sendt til byen i den tro at jeg skulle få papir på at vi var fri.
Mine stakkars barn...
Jeg mener jeg ba deg begynne å spikre på panel.
Ja, Mester, jeg er i gang. Alle disse er skiftet ut.
- Og ba jeg deg ikke hente spiker? - Og det har jeg gjort.
Så det har du gjort...
- Jeg trodde du dugde til noe! - Jeg fulgte instruksen.
Hvis noe er galt, så er det noe galt med instruksen.
Ditt svarte svin.
Fordømte svarte svin!
Av med klærne.
Av med dem!
Jeg nekter.
Du overlever ikke denne dagen, nigger!
Hjelp!
Mord!
Unnskyld!
Unnskyld, unnskyld!
Hva er i veien?
Mester Tibeats vil piske meg fordi jeg brukte spikerne De ga meg.
Vi er ikke ferdige med dette!
Jeg vil se deg straffet!
Med døden!
Ikke forlat plantasjen. Rømmer du, kan jeg ikke beskytte deg.
Vent her.
Mine herrer, den som rører den niggeren, er død.
Jeg er formann på plantasjen.
William Ford har tatt opp lån på Platt.
Henger dere ham, går pengene tapt. Dere har ikke krav på livet hans.
Og hvis dere to vet deres eget beste...
Forsvinn!
Du har ingen rett!
Platt er min, jeg gjør med ham som jeg vil! Hvis du rører...
Sam, hent muldyret. Hent Mester Ford.
Stakkars Platt...
Tibeats sniker rundt her et sted. Han ønsker å se deg død.
Det er ikke trygt for deg her.
Og du forholder deg neppe passiv hvis Tibeats angriper deg.
Jeg har latt Edwin Epps overta gjeldsbrevet på deg.
Mester Ford.
- De må vite at jeg ikke er slave. - Sånt vil jeg ikke høre.
- Jeg var fri mann før jeg kom hit. - Jeg prøver å redde livet ditt!
Og jeg har en gjeld å tenke på.
Den er til Edwin Epps nå.
Han skryter av å ha kustus på niggere.
Ingen andre ville overta deg.
Du har skaffet deg litt av et rykte.
Men du er uansett en usedvanlig nigger, Platt.
Men jeg er redd det ikke vil føre noe godt med seg.
"Den tjener -
- som kjenner sin herres vilje..."
Som kjenner sin herres vilje.
"...og likevel ikke steller i stand..."
Ikke steller i stand.
"...eller gjør det han vil, -
- han skal få mange slag."
Hører dere det? Slag.
Den nigger som ikke adlyder sin herre, altså mesteren sin, -
- den niggeren skal få mange slag.
Og mange vil si veldig mange.
40, 100, 150 slag.
Det står i Bibelen.
Plukk bomull. Få opp farten, nå!
Kom igjen, Edward, driv de niggerne hardt!
Opp med farten nå! Hva gjør du, boy? Kom igjen!
- 240 pund på Bob. - Hvor mye plukket James?
295 pund.
Det er veldig bra, boy.
182 på Platt.
Hva plukker en nigger i gjennomsnitt per dag?
- 200 pund. - Niggeren klarer ikke snittet engang.
- 512 pund på Patsey. - 512!
Dere mannfolk burde skamme dere som lar Patsey plukke mer enn dere.
Ikke en eneste dag har hun plukket under 500 pund.
- Åkrenes dronning er hun. - 138 pund...
Jeg er ikke ferdig. Får jeg ikke glede meg over Patseys arbeid?
Jo, sir.
Pinadø rene dronningen.
Født og fostret til å jobbe på åkrene.
En nigger blant niggere.
Og Gud ga henne til meg.
Som belønning for et rett og gudfryktig liv.
Merk dere det.
Alle sammen!
Treach, nå kan du fortsette.
138 pund på Phebe.
Hun klarte 145 i går. Ut med henne.
- 206 pund på George. - Hvor mye plukket han i går?
- 229. - Ut med ham.
Kom igjen.
Flytt på deg, boy!
Opp med dere, i kveld danser vi! Hent fela, Platt!
Kom igjen, opp med dere! Skynd deg da, Platt!
Vis nå litt munterhet! Rør på føttene!
- Selg henne. - Hva?
- Du skal selge negressen. - Selge vesle Pats?
Hun plukker bedre enn noen annen nigger. Velg en av de andre.
Ingen andre. Selg henne.
Det vil jeg ikke.
Fjern den svarte tispen fra eiendommen, -
- ellers drar jeg tilbake til Cheneyville.
Tilbake til den svinestien jeg fant deg i?
Ikke mål deg selv opp mot Patsey, kjære deg.
For jeg kvitter meg mye heller med deg enn jeg gjør med henne.
Hva ser dere på?!
Hersens kvinnfolk...
Det får ikke ødelegge humøret mitt.
Dans. Dans, sier jeg!
Kom igjen!
Spill i vei, Platt. Få fart på fela, boy!
Platt.
Ja, frue.
- Finner du veien til Bartholomews? - Det gjør jeg, frue.
Jeg har skrevet en handleliste. Kom rett tilbake hit med varene.
Ta på deg merket ditt. Be Bartholomew notere varene på oss.
Hvor er du fra, Platt?
- Det har jeg sagt. - Si det igjen.
- Washington. - Hvem var din mester der?
- Freeman. - Var han en lærd mann?
- Jeg antar det. - Lærte han deg å lese?
Et ord her og der. Men jeg forstår ikke det skrevne...
Ikke bry deg selv med det. Du ble hentet hit for å arbeide.
Alt annet vil skaffe deg 100 piskeslag.
Kom hit, boy!
Kom igjen.
- Hvor skal du hen, boy? - Er på vei til Bartholomews.
Jeg er sendt av fru Epps.
Best du kommer deg dit, da.
Og skynd deg.
Ulltråd og silketråd.
Og to unser tobakk.
Skrivepapir.
- Problemer? - Nei, frue. Ingen problemer.
- Platt, Epps, god søndag. - God morgen, Mester Shaw.
Mester sendte meg for å hente Patsey. Får jeg gå bort dit?
- Unnskyld meg, fru Shaw. - Nigger Platt.
- Patsey, Mester vil ha deg tilbake. - Jeg har hviledagen fri.
Mester sendte meg for å hente deg.
- En kopp te? - Takk, frue, men jeg våger ikke.
Blir Mester Epps' sinne mindre om du kommer tilbake litt før?
Han er jo konstant sint. Sett deg.
Sett deg og drikk teen jeg byr deg.
Hva er det Epps vil?
Det vil jeg helst ikke si.
Litt sladder på hviledagen frisker opp. Alt med måte.
Som dere vet, er Mester Epps -
- en mann av hard legning.
- Han misliker husbonden din. - Det gjør han.
Mester Epps har fått det for seg at Mester Shaw -
- er litt av en kvinnebedårer.
Utvilsomt helt feilaktig.
Utvilsomt, om det nå ikke var så sant som det er sagt.
- Det var ikke respektløst ment. - Han hørte deg ikke.
Ikke respektløst ment overfor Dem, frue.
Du trenger ikke bekymre deg for mine følelser.
Jeg har ikke kjent piskesnerten på så mange år som jeg kan huske.
Jeg har ikke jobbet på åkeren heller.
Mens jeg før tjente, har jeg nå andre som tjener meg.
Prisen for det er at Mester Shaw allment kunngjør sin hengivenhet -
- og at jeg nyter godt av hans påtatte troskap.
Hvis jeg slik kan slippe å være blant bomullplukkende niggere, -
- så er det en liten og rimelig pris å betale.
Jeg vet hvordan det er å være gjenstand for Mesters lidderlighet.
En lysten nattlig visitt, ellers får man smake pisken.
Vær trygg, Patsey: Herren, vår Gud vil ta seg av Epps.
Med tid og stunder vil Herren ta seg av dem alle.
Faraoenes forbannelse -
- var en forsmak på hva som venter plantasjeeiere.
Dette er hyggelig.
Patsey!
Ikke se i hans retning. Fortsett.
Fant henne, Mester. Og brakte henne tilbake, som ordren var.
Hva sa du til henne nettopp? Hva sa du til Pats?
Ikke et ord av betydning ble sagt.
Du er en fordømt løgner!
Jeg så at du snakket til henne.
Si det.
- Jeg kan ikke si noe som var usagt. - Jeg skjærer strupen over på deg!
- Kom hit! - Jeg brakte henne jo tilbake...
Mester.
Jeg hentet henne, slik ordren var.
- Mester Epps! - Hold deg unna Pats, boy!
Mester Epps.
Det er Herrens hviledag.
Det er ikke noe kristent i slik fremferd.
Jeg gir etter for deg.
Vis deg edelmodig, -
- hjelp din Mester på føttene.
- Jeg skal drepe deg! - Hva gjelder oppstyret?
Mester Epps mente Patsey og jeg samtalte om noe.
Jeg prøvde forgjeves å forklare.
Kan du ikke holde hviledagen hellig uten henne for dine øyne?
Skitne, gudløse hedning! Min seng er for hellig til å deles med deg.
- Hva har han fortalt deg? - Om din utroskap.
Og det skulle han vite noe om? Jeg har ikke pratet med ham i dag.
Platt, din løgnaktige nigger. Har jeg det?
Har jeg?
Der hører du hva han vet.
Fordømte nigger!
Patsey.
Ta en pause i dansen.
- Smak på det jeg har bakt til dere. - Takk, frue.
Takk, frue.
Du får ikke noe, Patsey.
Så du det? Det frekke blikket hun ga meg?
- Jeg så bare hun snudde seg bort. - Er du blind eller dum?
Det var brennende, hatsk trass som fylte hele det svarte fjeset.
Valgte du bare å overse det, eller påstår du at jeg lyver?
Hva det enn var, så er det over.
Er det sånn du håndterer niggerne?
Lar du onde tanker få feste seg i dem?
Se på dem.
De er fylt av det - av hatet sitt.
Lar du det passere, vil det slå tilbake på oss i nattens mørke.
Ønsker du det?
Skal de svarte dyrene slakte oss som griser mens vi sover?
Du eier ikke manndom.
En fordømt evnukk er alt du er. Vil du ikke forsvare meg, -
- så vis deg ditt opphav verdig og pryl ondskapen ut av dem.
Pryl den ut av dem!
Spis.
Fyll magen. Så skal vi danse.
Spis, sa jeg.
Platt.
Platt, er du våken?
Det er jeg.
Jeg vil be deg om noe. Om en god gjerning.
Jeg stjal den fra fruen.
- Lever den tilbake. - Den er din, Platt.
- Hvorfor det? - Jeg ber deg bare om -
- å gjøre slutt på livet mitt. Ta meg med bort til sumpene.
Hold meg rundt strupen under vann til det ikke lenger er liv i meg.
- Begrav meg på et øde sted. - Det gjør jeg ikke.
- En så grotesk handling... - Jeg har tenkt lenge og vel på det.
Det er bare melankoli, intet annet.
- Hvordan kan du bli så desperat? - Kan du ikke fatte det?
Jeg har ingen trøst her i livet.
Kan jeg ikke kjøpe meg nåde av deg, -
- så tigger jeg.
Det fins andre. Tigg dem.
- Jeg trygler deg. - Hvorfor?
Hvorfor dømme meg til fortapelse med slik en gudløs bønn?
Gud fins i den!
Gud er nådig.
Han tilgir det som gjøres av barmhjertighet.
Du havner ikke i helvete.
Gjør det.
Gjør det jeg ikke har styrke til å gjøre selv.
Det er en landeplage.
- Det er bomullsorm. - Det er en av Bibelens landeplager.
To sesonger på rad har Gud sendt en landeplage på meg.
Hva galt har jeg gjort, siden Gud hater meg sånn?
Det er den gudløse gjengen.
De brakte dette over meg. Jeg ga dem Guds ord, -
- de hedningene påkalte Guds vrede over meg.
Forbanne deg!
Gud forbanne dere alle!
- Dommer. - Mr. Epps.
Trist å høre om ulykken som har rammet Dem.
Omtanken avspeiles ikke i prisen Deres.
Dere skal være hos dommer Turner til jeg har en avling å høste igjen.
Ikke bring vanære over meg, og ikke bring landeplager over ham.
For da får dere kjenne pisken.
Gå!
Gå ned fra trammen. Du har ikke noe der å gjøre.
- Er det Platt? - Ja, sir.
Har du dyrket sukkerrør før?
- Nei, det har jeg ikke. - Det vil falle deg helt naturlig.
Har du utdannelse?
Nei. Niggere skal jobbe, ikke lese og skrive.
- Du spiller fele. - Ja, det gjør jeg.
Williard Yarner oppover elven feirer bursdag om tre uker.
Jeg skal nevne ditt navn for ham. Du får beholde det du tjener.
- Ja vel, sir. - Ta deg i vare, Platt.
En gledens dag.
En mørk tid ligger bak oss. Et gud- fryktig liv har fjernet landeplagen.
Tykk og hvit som New England-snø.
Niggerne mine er kommet tilbake.
Jeg hørte dommer Turner ga deg visse fordeler.
Forledet du ham, Platt, med din sleipe niggerlist?
Du skal ikke gå uvirksom, boy. Ikke på min jord.
Mye skal gjøres!
Som før i tiden.
Virkelig en gledens dag!
La oss finne noen søtsaker til deg.
- Sukkertøy. - Sukkertøy?
Å, plukk nå bomull
Mennesket er ikke ondt
Å, plukk nå bomull
Det er ikke tungt, boys
- George. - 180 pund.
- Patsey. - 520 pund på Patsey.
Sånn skal det være. Svikter meg aldri.
- Platt? - 160 pund.
Armsby?
64 pund.
- Man skal klare 200 pund daglig. - Ja, sir.
Du lærer nok å plukke etter hvert. Men det krever innsats, boy.
- Legg litt innsats i det. - Ja, sir.
Ta dem med ut og pisk dem.
Det er en tragedie.
Hvordan kan noe sånt gå til?
Plukke bomull på åkeren som en simpel arbeider.
Jeg er av langt høyere stand. Jeg jobbet som formann før.
- Det visste jeg ikke, sir. - Ikke "sir".
Bare "Armsby". Jeg er ikke mer enn noen annen ute på åkeren.
Hvordan endte du opp her, om jeg tør spørre?
Spør, det er bare konversasjon.
Jeg ble litt for avhengig av whiskey -
- og litt for upålitelig i jobben.
Før du kaller meg en stakkarslig fyllik, så vil jeg forklare meg.
En formannsstilling er krevende og du merker den på sjelen.
Ingen mann med samvittighet kan piske folk dag etter dag -
- uten selv å ta skade av det.
Da unnskylder man enten seg selv for å kunne være upåvirket, -
- eller man finner en måte å fortrenge skyldfølelsen på.
Så jeg undertrykte den. Stadig oftere.
Jeg henga meg til drømmer om rikdom og velstand.
Men slike muligheter var forbeholdt plantasjeeiere.
Loddet for oss andre er å tjene.
Nå vil jeg bare tjene en anstendig lønn og komme meg hjem.
Inntektene fra felespillingen min.
Bare noen småslanter, men alt jeg har her i verden.
Du skal få dem hvis du gjør meg en tjeneste.
Men du må ikke avsløre meg hvis du ikke kan påta deg det.
- Hva ber du om? - Gi meg først ditt ord.
Jeg gir deg mitt æresord.
Det er en enkel forespørsel.
Jeg ber bare om at du leverer et brev på Marksville postkontor -
- og at du lar dette forbli en hemmelighet i all ettertid.
Jeg trenger en beskytter.
Jeg skal gjøre det. Og jeg tar imot betalingen.
Jeg setter meg selv i fare ved å hjelpe deg.
Jeg skal gjøre det, men mot kompensasjon.
Skriv brevet ditt. Kan vi møtes igjen om to dager?
Om to dager.
Takk.
Nå, boy, jeg hører jeg har en skolert nigger -
- som skriver brev.
Og prøver å få hvite menn til å poste dem for seg.
Armsby har fortalt meg at jeg har en djevel blant mine niggere.
En som må passes på, ellers vil han stikke av.
Da jeg spurte ham hvorfor, -
- sa han at du kom bort til ham -
- midt på natten -
- og ville ha ham til å ta med et brev -
- til Marksville.
Hva har du å si til det?
- Det er ikke sant. - Sier du.
Hvordan kunne jeg skrive brev uten blekk eller papir?
Hvem skulle jeg skrive til? Jeg har ingen venner jeg vet om.
Han der Armsby...
Han der Armsby er en løgnaktig drukkenbolt.
Vil han ha deg til å ansette ham som formann?
Der har vi det.
Han lurer deg til å tro vi vil rømme, så du ansetter ham som formann.
Han tror du faller for smisk, derfor farer han med sånt prat.
Han har diktet opp dette -
- for å skape en konflikt.
Alt sammen er løgn, Mester.
Alt sammen er løgn.
Det var som pokker.
Hvis han ikke hadde vært fri og hvit, Platt...
Hvis han ikke hadde vært fri og hvit.
Edward! Gi ham vann.
Kom deg opp!
Opp!
Nigger, kom deg opp!
Hva glor du på, boy?
Plukk bomull, boy!
Jeg vil si noen ord om onkel Abram.
Han var en god mann.
Han tok seg alltid av oss, helt fra vi var små.
Må Gud velsigne ham og ta godt imot ham.
Amen.
Helt til endes.
Bass.
- Nei, nei. - Ingen skam i lindring mot heten.
Drikke, skygge. Heten tærer på reisende, sterke som svake.
- Hva er så morsomt? - Jeg gjør ferdig jobben-
- som avtalt, i henhold til betalingen.
Hvis De mener noe er galt, så står De fritt til å si det.
De spør ærlig, så jeg skal svare ærlig.
Det er fornøyelig at De er bekymret for min helse i denne heten, -
- når tilstanden til arbeiderne Deres...
Den er forferdelig. Det er for galt, Mr. Epps.
De er ikke innleid arbeidskraft, de er min eiendom.
- De sier det med stolthet. - Jeg sier det som et faktum.
Gjelder denne samtalen hva som er faktisk og ikke, så må det sies -
- at slaveri verken er rett eller rettferdig.
Det er et interessant emne.
Hvilken rett har De egentlig til niggerne Deres?
Rett? Jeg har kjøpt og betalt dem.
Ja, og loven sier De har rett til å eie en nigger, men det er løgn.
Hva om det kom en lov som tok fra Dem friheten, så De ble slave?
- Hva da? - Noe sånt er ikke mulig.
Lover endres. Universelle sannheter er konstante.
Det er et faktum -
- at det som er rett og riktig er rett og riktig for alle.
For hvite som svarte.
Sammenlikner De meg med en nigger?
Jeg spør bare hva som i Guds øyne er forskjellen.
Spør like gjerne hva forskjellen er på en hvit mann og en bavian.
Jeg har sett sånne i Orleans og de kan like mye som noen nigger.
Niggere er mennesker. Får de ikke nå høyere opp enn simple dyr, -
- vil menn som De måtte stå til ansvar for det.
Det er en fryktelig sykdom som herjer denne nasjonen.
Og regnskapets dag vil komme.
De liker å høre Dem selv prate, bedre enn noen annen jeg kjenner.
De ville hevde at svart var hvitt, eller at hvitt var svart, -
- om De fant noen som ville motsi Dem.
En fin teori iblant yankeer i New England. Men De er ikke der.
Det er De så visst ikke.
Jeg visste det!
Patsey!
Pats!
Hvor er hun, hvor er Pats?!
Hvor er hun, for pokker?
Hvor er Patsey? Hva står du her for?!
- Vi vet ikke noe om henne, Mester. - Vet ikke noe om hva da?
- Hun har stukket av, ikke sant? - Jeg vet ikke, Mester.
Du vet!
Nei, det gjør jeg ikke!
Ynkelige svarte hunder! Dere står der som døve og stumme.
Snakk!
Hun har dratt.
Min Pats har dratt.
Så du stakk av, hva? Frekke tøyte! Hvor har du vært?
- Jeg har ikke vært noe sted! - Du lyver!
Det er hviledagen. Jeg gikk tur og ba til Gud.
Drar du Gud inn i sviket ditt? Du kommer fra Shaws plantasje.
Nå vil du snakke, og bidra til hennes løgner!
- Jeg var på Mester Shaws plantasje. - Du innrømmer det.
Ja. Og vet De hvorfor? Jeg fikk denne av fru Shaw.
Fru Epps gir meg ikke engang såpe å vaske meg med.
Jeg lukter så vondt at jeg spyr av meg selv!
500 pund bomull plukker jeg, hver eneste dag!
Mer enn noen mann her. Og for det ber jeg om å få vaske meg ren.
Her ser De hva jeg gikk til Shaw for.
- Løgnhals. - Gud vet at det er sant!
- Du er en løgner. - Og De er blindet av begjær!
Jeg lyver ikke, Mester. Jeg står ved det om De så dreper meg.
Jeg skal gi deg en lærepenge, så du slutter å gå til Shaw.
Treach!
- Få tak i noe tau. - Edward!
Kle henne naken og bind henne til stokken.
Dette har du brakt over deg selv.
Gjør det.
Slå livet ut av henne.
Slå henne.
La henne få smake pisken!
Platt, kom her og pisk henne.
Platt!
Kom hit!
Jeg vil heller at du skal gjøre det, Platt!
Du skal slå henne. Slå henne!
Han bare later som. Det syns jo knapt på henne.
Niggerne dine holder deg bare for narr.
Slå henne, Platt!
Du skal slå henne til huden hennes sprekker -
- og blod og slintrer strømmer, ellers dreper jeg hver nigger her.
Skjønner du? Slå henne!
Til jeg sier stopp, og jeg har ikke sagt det ennå!
Gi meg pisken!
Reis deg!
Din djevel!
Før eller siden -
- i evighetens rettferdighet, skal du få svare for denne synden!
Synd? Det fins ingen synd.
Man gjør som man vil med sin egen eiendom.
For øyeblikket nyter jeg det.
Forsiktig nå, så jeg ikke får lyst til å øke den nytelsen ytterligere.
Mester Bass, jeg må få spørre hvilken del av landet De er fra.
Ingen del av dette landet.
Jeg kommer fra Canada.
- Nå kan du gjette hvor det er. - Jeg vet hvor Canada er.
Jeg har vært der.
I Montreal, Kingston, Queenston og mange andre steder.
En bereist slave. Hvordan havnet du her?
Mester Bass...
Hadde rettferdighet skjedd fyllest, ville jeg aldri ha vært her.
Hvordan har dette seg? Fortell meg alt.
Jeg er redd for å fortelle det.
Hvert ord du sier vil forbli en hemmelighet.
Historien Deres er forbløffende.
Og ikke på en god måte.
Tror De på rettferdighet, slik De sa, sir?
Det gjør jeg.
At slaveri er et onde ingen burde utsettes for?
- Det mener jeg. - Hvis De virkelig gjør det, -
- da spør jeg Dem...
Jeg bønnfaller Dem om -
- at De skriver til mine venner nordpå, -
- gjør dem kjent med min situasjon -
- og trygler dem om å sende papirer på at jeg er fri mann.
Det ville være -
- en usigelig glede -
- å få se min hustru -
- og min familie igjen.
Jeg har reist rundt i dette landet i 20 år nå -
- og friheten min betyr alt.
Bare det at jeg fritt kan dra herfra i morgen, gjør meg glad.
Livet mitt betyr ikke stort for noen.
Men det høres ut som Deres kan bety mye for mange.
Men det De ber meg om, skremmer meg.
Og jeg må si at jeg er redd.
Ikke bare for Dem, men for meg selv.
Jeg skal skrive det brevet for Dem.
Gir det Dem frihet, vil intet glede meg mer. Da har jeg gjort min plikt.
Kan De nå vennligst gi meg de fjølene?
Platt! Jeg ser etter en boy ved navn Platt!
Kom hit, boy.
Du heter Platt?
- Ja, sir. - Kjenner du den mannen?
- Mr. Parker. - Kan du gjenta det?
Mr. Parker.
Han mottok et brev med mange anklager.
Se meg i øynene og svar så sant som på liv og død:
- Har du et annet navn enn Platt? - Jeg heter Solomon Northup.
- Sheriff, hva er dette? - En offisiell sak.
- Min nigger, min sak. - Deres saker får vente.
- Fortell om familien din. - Jeg har en hustru og to barn.
Hva heter dine barn og hva var din kones pikenavn?
- Anne Hampton. Jeg er den jeg sier. - Hvor skal du, Platt?
- Hvem ga Dem lov til dette? - Jeg har min egen myndighet.
Platt, kom tilbake hit, boy!
- Slipp ham, Platt er min nigger! - Han er Mr. Solomon Northup.
Sier De. De kommer hit, en ukjent, og stiller krav.
- Han er uten tvil Solomon Northup. - Jeg vil slåss for min nigger!
Det skal være meg en glede å knuse Dem i retten. Velg selv.
Slipp ham.
Dette er ditt verk, Platt, og jeg skal til bunns i det.
- Ikke bry deg om ham. - Jeg betalte dyrt for niggeren!
- Vi har papirer på at han er fri. - Jeg eier deg. Du er min!
- La ham gå! - Du får 200 piskeslag i kveld!
- Platt! - Hent hesten min, Treach.
Gå vekk fra ham, Pats.
- Vi ses snart igjen. - Solomon, vi må skynde oss.
- Nei. - Solomon.
Jeg ber om unnskyldning...
...for hvordan jeg ser ut.
Men jeg har hatt -
- en vanskelig tid -
- de siste årene.
Margaret.
Alonzo.
- Hvem er dette? - Ektemannen min.
- Ektemann... - Det er en glede å få møte Dem.
- Vi har mye å ta igjen. - Ja, sir.
Og dette er barnebarnet ditt.
Solomon Northup Staunton.
Solomon...
Anne...
Tilgi meg!
Det fins ingen ting å tilgi.
Solomon Northup var ett av få kidnappede ofre -
- som ble frigitt fra slaveri.
Solomon stevnet de ansvarlige for sin bortføring for retten.
Han fikk selv ikke lov til å vitne mot hvite i USAs hovedstad, -
- og tapte derfor saken mot slaveeieren James Burch.
Etter langvarige rettsforhandlinger i New York -
- slapp kidnapperne Hamilton og Brown tiltale.
I 1853 utga Solomon sin bok "Twelve Years a Slave".
Han ble aktiv i bevegelsen for avskaffelse av slaveri, -
- holdt foredrag om slaveri i det nordøstlige USA -
- og hjalp slaver på flukt på Den underjordiske jernbanen.
Dato, åsted og omstendigheter for Solomons død er ukjent.
Norske tekster: P.S. Mannes